Requiem por un día cualquiera

"toc-toc", llaman a la puerta.

Si alguien observara la escena diría que esta es un poco constante, repetitiva casi, pero lo cierto es que frente a visitas como la de ahora, los nervios seguían siendo su guía.

Atiende, abre la puerta, la azul, la amarilla, sabiendo de antemano lo que (en él) produce aquella imagen, la vida que aguarda al otro lado del portón, y no es que tal fuera obvio, digo, porque sabemos que otras personas esperan allá afuera, un momento, unos momentos, a que algo pueda suceder, pero cierto es también que el "toc-toc" nunca será igual.

"cien y cero" pulsaciones, todas a la vez, bajo el llamado de una tela blanca, semitransparente, que no alcanza a llegar a las rodillas.

Sin esperar a ser autorizada, se adentra en la habitación, como tantas otras veces lo hiciere. Las miradas los rodean de tal manera, les pertenecen tanto, que casi se podrían ver, tocas las dudas, las de siempre, las que no fueron ni serán nunca suficientes.

Cuando se han dicho tantas palabras, ya su suavidad parece no ser tan plácida... ¡Miento!, miento. Creería que debe ser al contrario y fuere por tal que, ahora, las bocas se mueven pero los sonidos no llegan, ni siquiera se quedan a medio camino, simplemente saben No son necesarios y por tal se ahorran su existencia.

Hay sonrisas, también, lo cual puede indicar una conversación fluida, sin amaños de pesadumbre, como siempre las fueron, amenas; el proyecto más humano que el mundo haya conocido.

Una luz pálida, generosa, los envuelve, mientras sus brazos llevan a cabo el descubrimiento de aquello que anhelan, el mundo se reduce al tacto (con una pizca de olfato como acompañante, se percata), confirmando el azul y el amarillo, o mejor, el azul-moradito, cree leer en sus ojos, y sabe que sí, que es mejor, que es azul-moradito, como aquella flor que sólo allí se deja crear, porque sólo allí existe.

Algo ocurrió, se suceden las sombras, las sonrisas se hacen etéreas, pero tan constantes como el mismo tiempo.

Recuerda ahora las palabras de agravio, burlonas un poco, bajo un tapiz de recelo, duda, pero con ese misticismo de sinceridad que siempre solía estar presente, cuando su cabeza giraba en derredor, como ahora, y terminaba su curso en ese otro mundo, en ese buen humor, en ese camino húmedo que hace que el alma (cuerpo y alma) se sienta satisfecha, al momento que se percata de que la envuelve una creciente e inminente necesidad; dulzona, agria, locuaz, atrevida, amarga, deleitosa, cascada, fluida, torrente necesidad, debo decir.


Ella, recuerda, la que dividió en dos y le dio un nuevo olor al mundo, con una sola imagen, con la primera de ellas.

Se despista, se levanta, abre, aunque sabe que ello no era necesario, ya la habitación desbordaba de su presencia, de esa combinación de blanco, negro y rojo (olor, ese olor y esa tez suave) que, como siempre y desde los albores de su descubrimiento, en lo que a él respecta, lo sorprendió y lo sorprende ahora; con sus colores, vivos y ansiosos, con sus colores húmedos, que lo llenan y lo envuelven en la irracionalidad, estado que busca, estado que disfruta. Látigos lo golpean, de nuevo en ese son, el de ella, tan sugestivo como inesperado.

Ahora sí hay sonidos, hay deleite. Ella ha entrado por la puerta roja, aquella que tiene su nombre marcado, en tal relieve, que empaña los demás, y una sonrisa, la primera mirada bastan, no son precisas dilaciones, para comprender, decirse, que se acompañaran por el resto de la velada, y que no hay mayor incógnita por resolver, que cómo soportar tanto encanto, tanta pulsión y más aún, cómo vivir sin él.