"Novecento" de entrada por salida

Las bibliotecas pueden ser lugares muy tristes,

delirantemente tristes, sórdidos,

pasionales,

amantes, indudablemente hermosas,

tan dicientes cuando te tocan,

con ese misticismo

que el tiempo ha logrado refinar,

mas nunca sustraer.

Siempre felices.

No me gusta ser esclavo del tiempo,

quizás sí de la luna,

tal vez de la niña mala,

aquella en que confluyen las mujeres bellas;

qué diría ella, la luna, la niña mala,

ese concepto invariable en su invulnerabilidad.

"Una oleada de viento te recorre

y te quiere transformar",

leía alguna vez.

Y ahora digo, no, no es una oleada,

son muchas, rayos, muchas,

montañas de ellas,

palabras que se buscan a sí mismas,

que tienen un inicio,

una R

una K, algunas

una S

una M

rayos, la M,

esa, que nos transforma, nos crea y nos destruye

en un segundo de vida y de (no)vida,

esos, que siempre serán iguales,

porque la pasión y la centinela del alma

no reconocen diferencia

en aquella simple estructura.

Decimos:

"No podemos alejar tal o cual

cosa de nuestras vidas" o,

"Tal o cual cosa siempre se nos aparece

para robarnos la tranquilidad",

pero lo cierto

es que somos nosotros quienes

nos rehusamos a desaparecer, a ahuyentarnos,

por miedo a que nuestra más

simple esencia desaparezca

y caigamos en aquel rótulo

que se ha creado como

eufemismo para ocultar la

infelicidad que da la rotunda rutina,

nos resistimos a ser personas normales,

aquella raza en torno a la cual la

incomprensión se mueve en una

constante doble vía,

porque de tanto en tanto, mueren

unos tantos, y a nadie le importa.

En un momento de espabilo

nos surge otra inquietud,

nos la sugerimos

y dejamos así la tranquilidad

para otro día:

"Hasta dónde podemos reprochar

cuando no sabemos a qué ritmo

circula nuestra sangre?".