Y es.....una piel que se pone nerviosa...

El Fauno se detiene, se observa
y descubre que no está allí.

A la vez su pensamiento sucumbe
en la búsqueda de sí.

Y es.....una piel que se pone nerviosa
y siente y es caprichosa
y se recorre en pequeños impulsos eléctricos
que le hacen variar un poco su forma
desde la vida hacia las extremidades.

El Fauno se observa y no está allí,
no es él;
aunque reconoce su imagen,
no es él.

Falta el olor, falta el tacto,
falta la electricidad,
falta rodear su tórax de presencia,
falta lo que es él, cuando es él.

El Fauno se detiene, se observa
y sabe no es él; saca entonces su flauta
y toca, buscando que despierte y adivine
dónde está.

J.L.... Quiroga.

Aserrin Aserran mientras camina.

¡¡¡ Socorro - Socorro !!! Gritaba el muerto, sin saber que ya estaba muerto.


Las calles eran oscuras, tal como la noche lo mandaba, pero el cielo resistía su encanto para otra velada de noctámbulos; para los otros, que el muerto ya muerto está y no puede ver las estrellas.

Los faroles fingían luz, pues era el desencanto quien hablaba, cuando su luminiscencia tiritaba como queriendo ser otro distinto al frío que al rededor aquejaba, o por lo menos ese era el relato del muerto, que ahora por las calles deambulaba.

¡¡¡ Socorro - Socorro !!! No era consciente de su propia muerte, de su descenso, de su vejamen.

Las almas, transeúntes, parecían aquella noche sordos emblemas, fantasmas del recuerdo y la vergüenza, cuando al pasar a su lado no se inquietaba su conciencia y menos sus mentes sin terciopelo, cosmético o brillantina, por las palabras que éste decía, las cuales, por la muerte que lo aquejaba se confundían, tímidas, con el ambiente que esta noche, sabían todos, aunque sin precisar por qué, no se podría para nada más prestar.

¡¡¡ Socorro - Socorro !!! Había allí un energúmeno y no era su ira quien hablaba, sino ahora su incomprensión la que enlutaba, tomando el mando en su expresión. Para el día en que tuvieron lugar estos hechos, aún seguía siendo él alcalde de este pueblo, su no más -terruño, que lo vio nacer, alimentarse, acaparar y desvanecerse en el reflejo de las miradas y los pasos lúcidos.

¡¡¡ Socorro - Socorro !!! Era inhumano ver aquel acto......Cualquier desprevenido, que allí no los había, se vería afligido, aún más, en el que nadie entonces se detuviera en ello ni soportara ya escucharlo: no más mentiras, no más des-ilusión; porque mi brazo no puede ser para mí enemigo., porque mi hermano no es para mi casa verdugo y mi pueblo no es mío sino que es de todos.


No más disimulos, ¡Arriba el Desacato!. Así suena la verdad sacada de un Guayacán.


¡¡¡ Socorro - Socorro !!!


Al no haberlos ya, ahora no hacen vigilia en este pueblo los verdugos, y tampoco ayunan los redentores, porque ya nadie quiere redentores.

Esa noche, en sus casas, cada uno se fue descubriendo en el otro, tomaron su pecho entre sus manos y hallaron que aún estaban con vida, se dijeron entonces, al oído, como susurro al principio, ya saben, por la costumbre: que un puñado de miedo no compra el bienestar y menos aún el alma; que no puedo sentir miedo cuando mi sangre reclama historia y libertad; que la sangre es tan grande como el amor, mas no así tan bella, lo que sí la vida; que mi pueblo soy yo, porque yo soy el otro, y mi cuchillo en pos a mi cuello no se levantará nunca.


¡¡¡ Socorro - Socorro !!! Era el desconsuelo su guía; al que siempre le había temido casi tanto como a un comunicado sincero, similar a su vez al que le producía la esbeltez de un lúcido verso entonado a cien mil voces, a cien mil ruanas, cien mil cuadernos y en formato capela.

¡¡¡ Socorro - Socorro !!! Auxilio ahora pedía, reclamaba su muerte
y más que su muerte, un poco de atención que hiciera eco a la vanidad de sus discursos,
tal vez un pedazo de pan con sabor hogareño o un par de brazos que, en una guitarra, le dedicaran un canto; necesitaba un amigo, un compinche, alguien que le fuera confidente, que dijera quererlo.

¡¡¡ Socorro - Socorro !!! Eran sus ojos llanto y su boca un pequeño pantano que se batía tembloroso.

Reclamaba su muerte, reclamaba en el otro su muerte y, como se dijo, no por la muerte misma,
sino por abandonarse a la ilusión de que le ofrecían un segundo de piedad u odio, ya que no amor o respeto, que le eran igualmente desconocidos., cualquier cosa excepto miedo, que sobre éste ya habría navegado a sus anchas en tiempo pasado, que sin importar lo que insinúen algunos, no siempre fue mejor.

"MÁTENME, SE LOS ORDENO........se los suplico" Decía a cada ser de esa pequeña gran multitud que pasaba delante suyo, pero nadie le hacia caso, nadie lucía su intención o cuchillo
para hacer lo que él, ahora, y cualquier avezado, hasta el día anterior, creería correspondía.

Además, de qué sirven los trámites cuando nada empaña para que las flores vean el mundo a través del amanecer que ya viene y entonen allí, todas, su propio canto, que es de todos canto y es un canto bello.

De qué sirven las celdas, las vendas o un policía cuando los ojos del otro te placen porque son hermosos, tan etéreos, que sólo frente a ti, caminando junto a ti, quieres tenerlos; cuando sus manos te toman, te bastan y te llenan de vida, te abrazan y te aman, y la Vanidad se sonroja porque se le contonea enfrente la Libertad, y la observa y le tira un beso.

De qué sirve el odio cuando el amanecer se acerca y a todos ilumina que en su búsqueda están, y son ellos las calles y deja de ser el miedo su dosis personal.


Esa mañana era la magia, y si no la magia el amor, y si no el amor el encanto,
quien llevó a que todos en aquel pueblo (que se llamaba, digamos, Maconi Latamé),
después de una noche inusualmente movida, se pararan en el parque,
frente a la escuela, hacedora, y sin decirse nada, estuvieran todos al tanto
de que el muerto muerto está y de que la vida era otra cosa,
y que sin miedo es la libertad quien baila, porque sin miedo todos tienen la palabra.


Y Para qué trámites, si tenemos la palabra.

Con quién hablas?

Es cierto que le gustan esas pequeñas tormentas que la visitan de un sitio a otro,
se dice ella, Me fijo rutas que sólo para mi tienen sentido, camino la ciudad,
no dejando que los pasos serpenteen al ritmo del caprichoso afán, o del afán caprichoso.


No quiere que su forma de observar las tiendas de zapatos, de tocarse el cabello insistentemente, de juguetear con sus manos tratando de perpetuar lo bello, de ponerse nerviosa al cruzar una esquina, de sorber su saliva a cambio de nada, no quiere que nada de esto refleje que la busca al momento que se busca en ella...Tal vez nos crucemos algún día... Se pregunta a veces por qué es tan difícil entender que el mundo es así de pequeño y que no se necesitan más razones para salir y vivir de parque en parque, siguiendo pasos que se burlan del anonimato.


Se detiene un momento, lo mismo hace el afán, a su alrededor todo parece hacerse más lento, incluso su respiración, esa cadencia que siempre la acompaña y que ahora parece no antojársele otro camino. Corta sus pasos, y es un sitio tantas veces observado, pero que entre sorbos e imágenes renueva los rumores sobre los rostros que no se escriben con sus letras, las de ella y quizás las de nadie, deja que un recuerdo le colme la piel, el cuerpo y la cubra toda de amarillo.


Cada mirada que le presta un segundo de compañía, porque claro, es bella y por más que lo evite sabe que la observan y ensayan a su paso frases que se quedan, por esa carencia natural de ímpetu que nos embarga al ver una imagen admirable, en el murmullo entre un par de amigos, o en un comentario abstracto, como Qué piensa usted o Cómo le parece que está el día, para quien este a su lado, si es que no se le conoce y no se quiere ensayar ser un poco más osado. Cada mirada es un rostro que se place y parece satisfecho por el sólo hecho de serlo; pero para ella no valen por esto, sino porque son corazonadas palpables de que entre tantas ideas y puertas ajenas pueda revivir, tal vez un día, aquella piel profunda que, aunque no conozcamos la razón, compara siempre con la suavidad de una gaita, cuando ni siquiera es diestra en tales temas como para hacer una aseveración tal, que a todas luces requeriría de algún tipo de dote o experiencia.


Ojos como ventanitas en la mañana, piel blanca y labios que en un derroche de vanidad no se definen entre el rojo y el rosa, todas sus partes, no las suyas, sino las de ella, que en otro tiempo sirvieron de antesala y de sobre-piel para no caer ante su olor fantástico, ese olor que la mata, mientras se sentaban en una de estas bancas, que muchos y nadie ocupa, se daban un beso, tocaban su rostro y esperaban para caminar por encima de tantas expresiones, mejillas y pecho que se desbordaban, para pasar por sobre la ciudad, por sobre el tenue rastro de amargura que suelen tener las ciudades, por la sonrisa de los mudos e imberbes, y recibir el estallido de una de esas palabras que sirven de "punto y coma" cuando se quiere decir algo más.


Recordar es vivir, pero no siempre y ella lo sabe.


Será que la otra, la que fuere suya, ella, también piensa igual y pasa entonces que recorre sitios que aquesta ya olvidó?


El cielo amenaza tragedia para tantos días de invierno.


Hay momentos de estabilidad que rayan en el absurdo...


Se levanta, camina, se va. Deja atrás una fuente, un edificio y algunos árboles, en los que, tampoco hoy, encontró los imanes que le faltan a sus rodillas cada vez que se topa con ella.

Que pensez vous?

Tojours nous voyans que les personnes
avancent sur une route sans
continuité ou marquée du logique.

Les choses, les idées sont mortes.

Tout le temps, je pense que
on avait trois assassins
de l`esprit.

En premier, la religion ou
plutôt la religiosité.

En deuxième le "roman cirque",
aujourd`hui la télévision.

Et en troisième la mauvaise
conception de la politique.

Pourquoi?

Parce que l´humanité
a oublié ses passion
pour ses devoirs; alors,
la question est comment
le changer.

L´homme doit le faire.

Pour changer ceci l´homme
a besoin de ses passion,
de son amour, de sa vie.....
.....danc.......

....je pense que les lus grandes
passions de l´homme sont:

En premier l´esthétique,
et l´esthétique est l´art,
la littératura, le theâtre,
pour moi les femmes,
pour toi...

La littérature est absolument belle.

La littératura et l´amour sont le
fondement de la vie.

En deuxièm la passion de l´homme est
la politique comme élément
du pouvoir dans une société.

Les théories politiques sont passionnales;
le capitalisme, la démocratie, le socialisme,
le anarchisme.........

Et en troisième le monde,
les différentes cultures, les voyages,
les langues; parcourir tout, tout le monde
en bus, en avion ou dans un livre. (l´amour)

Les passions sont la vie et une vie sans
passions n´est pas complètement a vie,
simplement une vie mort en vie, sans vie.

Une vie sans passions est comme un monde
sans monde, une rue sans personne, comme un
jour sans art, sans passions, sans vie, sans vous.


Que pensez vous?

Derrocando abismos.

¡¡¡Todos a las letras!!!
que la timidez es un hito
pasado de moda.


Si son las dudas quienes hablan,
convéncelas de que
por párrafos discurran.


Callarse, tú, siniestro,
cuando la idea y capricho
tutelan en vilo
buscando las líneas.


No es receta del tiempo
que todo sea dicho,
como sí, que todos digamos.


Porque la timidez en la letra
se proclama, hoy como nunca,
más que valor, exilio y fechoría.



(después quizás diga qué aberración fue el motivo de esto)

Había una vez.

En un País de esos que todos conocemos, vivían luces y vivían sombras y era una de estas últimas la que, en especial, a cada oportunidad que tenía, buscaba reflejarse en los rostros y más específicamente, en los ojos de los pobladores de ese País, que todos conocemos.

La historia cuenta que cuando esta sombra observaba y se dejaba observar, cuando hacía uno solo con una o tal persona, para ésta comenzaba un día extraño, no diré que turbado, porque no parecía serlo, sino más bien frío; caminaba, y sabiéndose en necesidad o empeño de llegar a algún lado, el que fuera, no lograba para sí motivación alguna.

No era turbación la que acompañaba a esta sombra a posarse sobre una o tal persona, puesto que la turbación requiere de una motivación, no disfruta salir de la nada, que así no podría autoglorificarse, lo que no es ajeno al mundo; lo gustan también algunas que otras aspiraciones de las que suelen llamarse fe.

Los demás rostros, ajenos, para una o tal persona que era ese día con la sombra uno mismo, parecían faltos, como lo era ésta, de motivación alguna, eran poco claros, casi borrosos cuando cualquier expresión intentaban; una risa, una burla, una entre tantas "muecas", todas se veían, por decirlo de algún modo, como intermediadas por un vidrio empañado con grasa de la más espesa calidad.

Era esta sombra quien los ojos abría cuando así lo hacía una o tal persona, a la que en su amaño conducía y era que la oscuridad emergía tanto de sí y remitía tanto de sus animadversiones cuando sentía la sangre fluir, que simplemente ningún transeúnte, si fuere observado con atención, estaría preparado para ello.

El afán de lo humano suele ser el indagar en el por qué de las cosas, vago sentimiento de culpa de aquellos que, sin conocerse, quieren potestad sobre el resto del mundo, creyendo, sin saberse aún la razón de ello, que con las definiciones la posesión de lo extraño será suya; y así, alguién dijo un día que quizás lo que buscaba al acudir sobre el camino de una o tal persona fuere un nombre., sí, tal vez fuera eso por lo que hasta ahora ella conservaba su actitud; era ésto el resultado de que tal no se hubiere considerado en el momento.

Le daremos gusto entonces, dijo aquel, para ver si así, la próxima vez que deambule y visite lo haga maquillada, o que se ruborice al sentarse al lado de alguién en el bus, o que deje la apatía y quiera charlar un poco.

Por razones que se dejaron en el camino sin detenerse en ellas, y no esto por un desaire que a todas luces sería injusto, sino, digamos, por no entrar en complicadas diatribas gramaticales o no entretenerse con sus raíces y posibles conjugaciones, en ese País le dieron un nombre que de ahora en adelante podría conjugar mucho, la llamaron Amargura y en un brote inusitado de anhelo quisieron entenderla, mas no en tal empresa descifrarla, que tampoco a nadie se le ocurrió, sino saber qué piensa cuando no los deja pensar en nada más que ella, que motivación no tiene; qué ve cuando los ve y qué siente cuando las palabras son tacto y la rozan.

...

Ese día no salió el sol en ese País que todos conocemos.

Ese día fue una misma sombra la que pobló los rincones del cielo, cuando era el día y la noche quienes debían hacerlo.

Ese día fue la Amargura quien tuvo la palabra, quien observó, sintió y fue plácida dejándose sentir.

Ese día, una sombra que no gusta de las motivaciones, acompañó paciente el transcurrir de la falta de rutina, calculando pasos entre los barrotes de los acontecimientos y en la noche, sin más, se sentó en una silla frente a otra ocupada por una o tal persona y, en medio de un silencio que parecía pactado, se dedicó a observarla., la observó y la observó mientras ésta escribía...................... quizás se preguntaba, Por qué escribe la gente cuando escribe............y Qué dice en esa hoja de papel, que ha cerrado el cuaderno mientras nos mirábamos y me he quedado sin leer.

O quizás no; tal vez simplemente observaba.

Ensayo de soneto para dos voces - 1

Un soneto a media luna.

En un instante acabaría la vida
sin prestar mérito al presente
y sería de sí el hombre un ausente
si no tuvieran en su sombra una cautiva.


El día es uno solo, conmovido,
sin empalago, con simpatía,
cuando al pasar la veía
con su cabello, oro bruñido.


Al caminar volar parecía
en cadentes piernas, amparo y sonrisa,
he allí que él tiritaba: la palabra moría.


Era ella un verso y su boca fino manto,
que hacia el señuelo su expresión vestía
en este no racional camino, en este su tímido encanto.

......................Permíteme..................

Permíteme abrazarte con palabras y mirarte con un párrafo

mientras tus gestos, roces y sonrisas

se transforman también en letras, lucidez y amparo
y me miras con tus manos y me abrazas con vocablos

y es ese un canto galante, porque la galantería es un mismo canto.

Y allí está tu tren

el que te circunda, te transporta y te recorre

por mágicas palabras

que son la misma voz del encanto.

La mujer más hermosa del mundo.

Asuntos importantes


A mi eso de las fechas me parece un tanto intrascendente, digo, me suena más como a un invento comercial para que nos llenemos de tarjetas, regalos y esas vainas; creo que una vez los simpson se refirieron al tema, con su famoso día del amor, en el que se decía que "una nueva fecha especial es un nuevo espacio (necesario) para las ventas", o algo así, esa es la idea.

También creo que a la gente que se quiere se le rememora todos los días, por ese toque cierto o indecible que te hace quererla, por esos segundos, minutos o vidas que te ponen a extrañar.

Esa mujer, de la que hablo, es de las únicas que logra que me avergüence de las pequeñas cosas y es ella quien hace que me llene de motivos para nunca más sentir vergüenza; ella quien ayuda a lidiar con el pavor de los días rotos y de las noches en vela; ella quien sabe la porción exacta en que disfruto la leche en el café; ella quien me dice que si sigo llegando tarde a mis compromisos, la vida me lo terminará cobrando; ella quien se burla de mí cuando me caigo, me despeino, cuando cualquier cosa (...); aparte de todo, no cualquiera se aguanta a un hombre desordenado, que además cree que ninguna autoridad está justificada per se y que por eso suele pegarse de pequeños detalles para querer rebatir grandes asuntos, y no por capricho, Convencido.

Ningún tributo, así, estaría completo sin darse un paseito por el barco de la sinceridad; sin un te quiero, sin un te amo, aunque me lleguen a costar tanto trabajo, estas palabras, cuando en eso de la presencia estamos.

No es por una fecha, es porque la quiero; porque hoy, cuando la vi, tenía dolorcitos en sus piernas (de trabajar-de trabajar) y aún seguía con los chistes, y con sus ojos tristes, los que coloca para que la mime, sigue siendo, y quizás por ello, la mujer más hermosa del mundo.

Aunque pocas veces a ella escribo, siempre es fuente de cosas buenas.

Se llama Martha y hoy le duelen las piernas.

...............y es tan linda, que no entiendo cómo él, mi tocayo, pudo alguna vez conquistarla.

Pin pon.

Odias cuando eso pasa, pero hay moment(itos)

en los que algunas imágenes te toman por sorpresa

y te muestran que aún te atreves a extrañar;

pero bueno, sigues estando vivo, una muestra más de ello.

Cuando quieres, necesitas, pero no siempre que necesitas, quieres,

y claro, el porcentaje de lo que recoges

no siempre corresponde a lo que necesitas o quieres.

(....) Hay colores más húmedos que otros;

hay rojos que te dan un poquito más de vida

con cada una de esas pequeñ(itas) muertes,

y bueno, está de más decir que disfruto el amarillo (....)

Y el olfato.......creo que esa es otra historia.

Es como una sombrilla,

que se abre al cielo y se entera de todo

y en las grandes tormentas, allí, no te puede dejar solo.

Unos cuantos "toc-toc" y todo estará listo.

Anticipo las disculpas,

pues el dibujo no es mío.

Pero las montañas y los molinos y ellas vestidas para la ocasión,

únicamente podía ser él.